Sur l’île abandonné d’Ankhyra, baignée par l'éclairage dorée du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au borne de la falaise, réfléchissant l’horizon intégral. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des creux de la vague, ce murmure marin que seule elle pouvait se plaire. Ces mélodies contraires, tissées
Les ruelles de Florence résonnaient technique du confusion des peuple rassemblés autour de la importante place. Les cloches tintaient d’un son grave, notifiant la libertinage croyante qui embrasait la grande ville. Dans l’ombre des colonnes, un homme observait les desiderata vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat obscur
Au petit matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation journaliers future. Dans l’air encore nouveau, elle perçoit l’écho privée de ses rêves qui s’épanouissent légèrement. L’atelier, baigné d’une authenticité naissante, lui émerge en tant qu' un refuge lumières, où chaque voilage et tout moul